Con el Mate lavado

En el taller nos dieron tres títulos, el segundo era la tarde Conozco dos estados El opresivo orden onírico Las mañanas La caótica liberación vigilante Las noches Temprano me llega la resignación Tarde ardo de ímpetu caigo exhausto The evening La hora del recuento Y transición La tarde es esa mano Se cierne, nube sulfurosa El cielo viste las llamas de otra realidad Ah ironía, el calor escapa de alrededor El pasto húmedo extiende su abrazo sobre mis prendas El tiempo se dilata para observar mejor Observo De dónde provengo A dónde me dirijo En dónde estoy La línea del día entre muerte y muerte Es una de extremos ilusorios ¿Este centro es acaso más real? Miro al cielo que pronto develará el cosmos Pido pasaje a ese absoluto El único momento en que los ojos hacen foco Pero nadie hay para dar respuesta

Hoy, palabras Ejercicios mentales, vínculos mágicos, la realidad sometida Falta el ritmo Pie pie y brazo al aire, no una vuelta, una estampida en el lugar Algo así pero más El único espacio real, el de aquí, esta burbuja El tiempo pulsa en mi cien Doblo la columna hacia delante Mi pecho dentro de mí Mi abdomen dentro de mí Construyo un centro Palmadas en la nuca y una sardónica sonrisa en la jeta Mis dedos entrecruzados bajo mi cabeza Mis rodillas junto a mis orejas Mis codos entre los pulgares y los dedos de mis pies Extiendo mi ser y todo mi poder Descargo por la longitud de mi brazo Como un bandazo latigueo dirijo a la ventana de vidrio partido La conciencia Los nudillos a micrones del vidrio La descarga vuelve en forma de concepto Se escurre, se aferra, repta, se arrastra por debajo de mi piel La conciencia vuelve, la pregunta dicta ¿Qué estoy haciendo? ¿Por qué quién cuándo cómo dónde?